Manos blancas claman al cielo.
Luces opacas difuminadas tras rayos tenues,
imperceptibles, improbables;
incapaces de derretir la escarcha aguerrida.
Olores lejanos.
Juegos de niños recién duchados.
Aromas de flores muertas.
Troncos sin ramas susurran su último aliento.
Dulce paladar repleto de sabia amarga recién cortada.
Brisa, viento.
Hojas ocres abonan la tierra yerma de invierno,
cultivo de verano.
Lluvia, vida;
ganas.
3 comentarios:
Llamada a la niñez, a lo que somos y nunca dejaremos de ser. Puro optimismo revestido de tristeza. Vida. pura vida. Delicioso.
El poema y la foto van cogidos de la mano.
Muy bueno.
Saludos.
Tendrá que florecer, ha llegado la primavera.
Besos Fénix
Publicar un comentario